Las cenizas de Suburbia

No lean nunca las cartas de otros tiempos! ¡No recuerden viejas memorias!... Así es como se matan muchos hombres en cuya plácida existencia no hallamos el verdadero motivo de su fatal resolución.

photo © 2005 Elvert Barnes | more info (via: Wylio)

La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.

Y dicen que de tanto leer novelas de caballerías, se le secó el seso y anduvo por ahí, creyéndose protagonista de una de esas historias, tan pasadas de moda…

Y ese es el resumen de Don Quijote de la Mancha.

Pero Don Quijote no está sólo, preso en ese universo de fantasía. Porque Vincent Malloy también leyó tanto a Poe y vió tantas películas de Roger Corman, que se creyó Vincent Price.

¿Y quien demonios es Vincent Malloy?

Pues Vincent Malloy es el protagonista del primer corto (más o menos famoso, si quitamos Stalk of Celery Monster) de Tim Burton. En cierto modo, un corto de notas autobiográficas en el que un niño sueña con ser Vincent Price.



Y será por eso de que soy de letras y ya se sabe que los de letras somos capaces de sacarle parecido a un huevo y a una castaña, yo veo tanta conexión entre la historia de Cervantes y la de Burton que a partir de ahora hablaré de Don Vincent de la Mancha,

Me hace mucha gracia. Hace un par de años fue el centenario del cumpleaños de Edgar Alan Poe (que por cierto, nació el mismo día que yo, un 19 de enero). El departamento de Filología Inglesa hizo un seminario homenaje, en el que participé con esta presentación.


¿Sabéis lo que me hace gracia? Que todavía hoy, me encuentro a gente que fue al seminario y me dice: Tú eres la que habló de los Simpsons y del Poe ese (que dolor!). La última vez que me pasó fue en el salón del comic y mi amiga Patricia se partía… ¡¡Soy famosa!! (de alguna manera).

Ayer estaba leyendo el blog de Maulita y escribió esto. Me pareció tan bonito que, con su permiso, os lo reproduzco en mi blog.

A veces sería fantástico que la vida fuera como un programa de ordenador.
Imagina por ejemplo cómo cambiarían las tareas más rutinarias y aburridas: la limpieza de la casa, afeitarte o depilarte, sacar la basura o lavarte los dientes, conducir hacia el trabajo o el largo trayecto en el autobus hacia la universidad...Con un simple "copypaste" sólo tendrías que realizarlas una vez; al día siguiente se repetirían de forma automática.

La función "cortar" valdría para deshacete fácilmente de la charla del jefe, el rollo de la vecina pesada que te cuenta su vida aunque no quieras escuchar o suprimir esos minutos interminables en que parece que la hora de salir de clase o la oficina no llega nunca...

Tampoco estaría mal poder "deshacer cambios". Cuando metieras la pata, dijeras algo inconveniente o te precipitaras en alguna decisión... teclearías "Ctrl+Z" y...¡como si no hubiera ocurrido!
¿Que tienes el día tonto, estás hecho polvo o un poco "espeso"?, te reseteas o te reinicias y tu mente se despeja y sientes tu cuerpo lleno de energía.
Y no digamos lo útil que podría ser la "papelera de reciclaje" para deshechar todas las cosas desagradables de la jornada, tus temores, los problemas, las enfermedades...
Salvando y archivando las cosas buenas en tus carpetas personales, nunca las perderías ni olvidarías y siempre podrías volver a disfrutarlas con un simple "explorar" o haciendo doble click en el archivo correspondiente...

Claro que también habría grandes inconvenientes....Los virus podrían ser muy peligrosos.
Un hacker experimentado lograría descubrir tus secretos mejor guardados o robar tus ideas. Podrían copiarte ilegalmente y redistribuirte...
Pero quizás lo peor peor de todo sería que el "programa" se quedara colgado o se reiniciara justo cuando estás en lo mejor de una buena experiencia o... ¡un momento romántico!...¡¡Y sin haber podido guardar cambios!!

photo © 2009 Alexandre Dulaunoy | more info (via: Wylio)

El otro día, estaba hablando con @allthose. Le decía que hacía años que no leía tan poco. Bueno, luego ambos tuvimos que matizar: creo que nunca he leído tan pocos libros.
Lo cierto es que la mayoría de la información que recibo hoy en día viene de forma digital. Internet me ofrece muchísima información, a mucha de la cual no tendría otra forma de acceder si no fuera a través de la red, y mucho más actualizada. Muchos manuales que puedo leer hoy en día, se desfasan muy rápidamente.
Internet me ofrece además la oportunidad de leer lo que opina la gente a través de sus blogs, y podré estar de acuerdo o en desacuerdo, creo que nunca hubiera podido compartir mi opinión con tanta gente.
Sin embargo, hay algo que me cuesta mucho trabajo, y es pensar en leer novelas, comics y mangas en algo que no sea papel (y realmente por cuestión de espacio debería empezar a pensarlo). Aunque sea poquito, tengo el vicio (más o menos sano) de leer un poquito antes de irme a dormir. Ahora mismo tengo El jinete polaco en relectura, pero por mi mesita pasan comics, mangas, novelas… en fin, un montón de cosas. Leer un poquito antes de irme a dormir me ayuda a hacerlo, y para alguien a quien le cuesta tanto pillar últimamente el sueño como a mí eso es un logro.
El caso es que todo este rollo viene a mi dilema por comprarme un libro digital o no. Una parte de mi está deseándolo (mi parte amante del cacharreo guay), otra parte de mi piensa que con la cantidad de libros en papel que tengo por leer, ¿qué narices hago pensando en un libro digital?...y la última parte de mi piensa…¡¡nena, ahorra y cómprate un iPad!!
Así que así va mi vida del cacharreo guay, y eso que apenas tengo tiempo para pensar en esto, porque ¿Quién me mandaría a mi meterme en todos los fregados en los que me meto?
Pero eso es otra historia que debe ser contada en otra ocasión.

La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando el tiempo mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.

Mientras iba a trabajar a Jaén, aproveché las muchas horas de autobús para releerme Zetsuai since 1989 y Bronze. Para quien no lo conozca es un manga (sí, yaoi, sí). Hace muchos años que empecé a leer este comic y aún me fascina. Me sorprende la calidad de algunos de los textos, la profundidad de los  personajes secundarios (porque vamos a ser sinceros, tanto Koji como Takuto están como para que los encierren) y el dibujo.

Para alguien que no sepa a que se enfrenta, Zetsuai tiene una atmosfera casi vampírica. Y puede que sea cierto, porque la historia principal, el amor entre Koji y Takuto es tan desgarradora, tan vital para ambos, que cuando se la quitas, se mueren como si les quitaran la sangre.

Sin embargo, siempre he estado fascinada por el hermano mayor de Koji, Hirose. Un personaje frío, calculador, apegado a la tradición, queriendo impresionar a su padre y siendo superado por un niño de mirada de hielo.

Hacía muchos años que no leía los comics, y pasaran muchos más antes de que vuelva a leerlo, sin embargo creo que pese a la gran locura que es, no me arrepentiré de haber buscado los tomitos por muchos sitios cuando Glenat decidió descatalogar la serie.

Porque yo jamás renunciaré al fútbol... ni a tí.

Uno de los temas recurrentes de discusión cuando nos juntamos mis amigos y yo es el de los vampiros. Siempre acabamos comparando que si Crepúsculo, Drácula, El pequeño vampiro… y obviamente, los clásicos siempre ganan.
Uno de los temas en los que siempre nos enfrentamos más directamente es en el valor o no de los libros de Anne Rice, las crónicas vampíricas. Mi amiga siempre dice que son pura bazofia. Yo sé que no es literatura, es más exceptuando Entrevista y Lestat, (porque sí, me gusta Lestat) sé que algunos libros son francamente malos (lo cual no impide que quiera leerlos o los haya leído). Sin embargo, yo sí les encuentro un mérito. Que yo recuerde (aunque bueno, ya sabéis que mi memoria es conocida por lo mala que es) la organización que tiene organizada Santino es de las pocas que conozco en la que hay un grupo de vampiros organizados, en comunidad y siguiendo unas reglas. Siempre que he leído sobre vampiros, estos actuaban solos. Así, que cómo reconozco que este es uno de mis puntos favoritos de los libros, hoy os reproduzco las reglas de estos vampiros.

Armand (Antonio Banderas)

Uno, que nos formábamos en las asambleas distribuidas por todo el mundo; que cada asamblea disponía de un líder, y que yo estaba destinado a ser un líder, algo así como el padre prior de un convento, y que todos los asuntos de autoridad recaerían en mí. Sólo yo podía determinar el que un nuevo vampiro pasara a ser de los nuestros; sólo yo estaba facultado para dirigir la transformación a fin de que se realizara correctamente.
Dos, jamás debíamos conceder el Don Oscuro, que era como lo llamábamos, a quienes no fueran hermosos, pues a un Dios justo le complacía que utilizáramos la sangre oscura solo para esclavizar a los seres hermosos.
Tres, que un vampiro anciano jamás podía convertir a un novicio, pues nuestros poderes aumentan con el tiempo y el poder de los viejos es demasiado potente para los jóvenes. Yo soy un ejemplo de ello, creado por el último de los hijos del Milenio, el gran y terrible Marius. Yo poseía la fuerza de un demonio en el cuerpo de un niño.
Cuatro, que ninguno de nosotros podíamos destruirá otro compañero, salvo el líder de la asamblea, que debía estar dispuesto en todo momento a destruir al desobediente del su rebaño. Que todos los vampiros vagabundos que no pertenecían a ninguna asamblea, debían ser destruidos de inmediato.
Cinco, cualquier vampiro que revelara su identidad o sus poderes mágicos a un mortal debía ser aniquilado. Ningún vampiro debía escribir jamás las palabras que revelaran esos secretos. El mundo mortal jamás debía conocer el nombre de un vampiro, y cualquier prueba de nuestra existencia que llegara a ese ámbito debía ser eliminada a toda costa, junto con quienes habían cometido esa terrible violación de la voluntad de Dios.
Había otras cosas. Había otros ritos, encantamientos, todo teñido de un cierto folclore (…)

[Está contado en primera persona porque es Armand contándoselo a David Talbot el que habla)

Estoy leyendo Rayuela, de Julio Cortázar. Un libro que para disfrutarlo hay que hacerlo poquito a poco, con un buen diccionario y habiendo leído un poquito antes, porque es difícil de entender. Pero si os atrevéis a leerlo, encontrareis capítulos tan bonitos cómo este.

El año pasado, más o menos por estas fechas estaba diseñando una webquest para el MIVCI. Cómo de costumbre, estaba haciendo el trabajo sola (¿qué se le va a hacer?) y dije: “voy a hacerla de literatura”. Como por aquel entonces Obama seguía siendo la “gran esperanza blanca” (que poco a poco se ha ido desinflando) y el tema de la consecución de los derechos civiles me parecía interesante, decidí hacerla sobre ese tema.

La idea sonaba genial, pero hacía mitad de la preparación, me di cuenta de que me faltaba alguna referencia bibliográfica... y decidí pedirle ayuda a una profesora que entre otras me recomendó la serie Raíces. Como el trabajo era sólo en el ámbito teórico no tuve mucho reparo en ponerla. Pero claro... ya me había picado la curiosidad (mal bicho). Busqué bastante la serie pero no la encontré...hasta que en mis mismas narices encontré la novela. (Mi madre tiene una colección de novelas en las que se basaron novelas y series de televisión que es mi sueño).

Para el que haya visto la serie, no creo que la novela presente nada novedoso, pero cómo a lo mejor hay alguien que no sepa quien es Kunta Kinte, os dejo el link a wikipedia.

La verdad es que la novela está bien: ya está. La parte de Kunta Kinte es sublime. En cierto modo me recuerda a Things Fall Apart de Achebe. Y es que en cierto modo, los “occidentales” tenemos una imagen de África que siempre se parece a las del DOMUND y se nos olvida lo rica e interesante que puede ser una cultura que desconozcamos (y por eso me jode que hayamos puesto a Shakira a cantar para el mundial).

Hay partes que son verdaderamente insufribles (notese el Gallito George), pero pese a todo, me ha gustado mucho el libro. Y esa sensación tan rara que se les queda a ellos y a ti cuando por fin consiguen la libertad.

Bueno, ya he tachado un ítem de la lista de cosas que quiero hacer en mi vida.



PD: La webquest está aquí. Salió bien, me pusieron un 9'5.

La Guía del autoestopista galáctico tiene varias cosas que decir respecto a las toallas.

Dice que una toalla es el objeto de mayor utilidad que puede poseer un autoestopista interestelar. En parte, tiene un gran valor práctico: uno puede envolverse en ella para calentarse mientras viaja por las lunas frías de jaglan Beta; se puede tumbar uno en ella en las refulgentes playas de arena marmórea de Santraginus V, mientras aspira los vapores del mar embriagador; se puede uno tapar con ella mientras duerme bajo las estrellas que arrojan un brillo tan purpúreo sobre el desierto de Kakrafun; se puede usar como vela en una balsa diminuta para navegar por el profundo y lento río Moth; mojada, se puede emplear en la lucha cuerpo a cuerpo; envuelta alrededor de la cabeza, sirve para protegerse de las emanaciones nocivas o para evitar la mirada de la Voraz Bestia Bugblatter de Traal (animal sorprendentemente estúpido, supone que si uno no puede verlo, él tampoco lo ve a uno; es tonto como un cepillo, pero voraz, muy voraz); se puede agitar la toalla en situaciones de peligro como señal de emergencia, y, por supuesto, se puede secar uno con ella si es que aún está lo suficientemente limpia.

Y lo que es más importante: una toalla tiene un enorme valor psicológico. Por alguna razón, si un estraj (estraj: no autoestopista) descubre que un autoestopista lleva su toalla consigo, automáticamente supondrá que también está en posesión de cepillo de dientes, toallita para lavarse la cara, jabón, lata de galletas, frasca, brújula, mapa, rollo de cordel, rociador contra los mosquitos, ropa de lluvia, traje espacial, etc. Además, el estraj prestará con mucho gusto al autoestopista cualquiera de dichos artículos o una docena más que el autoestopista haya «perdido» por accidente. Lo que el estraj pensará, es que cualquier hombre que haga autoestop a todo lo largo y ancho de la galaxia, pasando calamidades, divirtiéndose en los barrios bajos, luchando contra adversidades tremendas, saliendo sano y salvo de todo ello, y sabiendo todavía dónde está su toalla, es sin duda un hombre a tener en cuenta.

De ahí la frase que se ha incorporado a la jerga del autoestopismo: «Oye, ¿sass tú a ese jupi Ford Prefect? Es un frud que de verdad sabe dónde está su toalla». (Sass:conocer, estar enterado de, saber, tener relaciones sexuales con; jupi: chico muy sociable; frud: chico sorprendentemente sociabilísimo.)

Good name in man and woman dear, my lord,
Is the immediate jewel of their souls:
Who steals my purse, steals trash; 'tis something nothing;
'Twas mine, 'tis his and has been slave to thousands;
But he that filches from me my good name,
Robs me of that which not enriches him,
And makes me poor indeed.

Este verano escuché una canción que me pareció super interesante. El rapero Nach había compuesto una canción utilizando sólo una vocal cada vez, la A, la O y la E.




Cómo sabeis, soy un bicho malcurioso, así que estuve leyendo y encontré que Natch entre otras cosas, que Natch había sido uno de los que habían denunciado la famosa campaña del yo no corono rollos con bombo. No así diciendo que lo hubieran plagiado sino diciendo que habían cogido su idea creativa...



Claro, que puestos a tomar licencias creativas, ¿no se inspiraría el señor Natch en "Amar hasta fracasar" de Ruben Darío... al fin y al cabo, él escribio no un rap, sino un cuento entero, con la letra A.

AMAR HASTA FRACASAR

Trazada para la A

La Habana aclamaba a Ana, la dama más agarbada, más afamada. Amaba a Ana Blas, galán asaz cabal, tal amaba Chactas a Atala.

Ya pasaban largas albas para Ana, para Blas; mas nada alcanzaban. Casar trataban; mas hallaban avaras a las hadas, para dar grata andanza a tal plan.

La plaza, llamada Armas, daba casa a la dama; Blas la hablaba cada mañana; mas la mamá, llamada Marta Albar, nada alcanzaba. La tal mamá trataba jamás casar a Ana hasta hallar gran galán, casa alta, ancha arca para apañar larga plata, para agarrar adahalas1. ¡Bravas agallas! ¿Mas bastaba tal cábala?. Nada ¡ca! ¡nada basta a tajar la llamada aflamada!

Ana alzaba la cama al aclarar; Blas la hallaba ya parada a la bajada. Las gradas callaban las alharacas adaptadas a almas tan abrasadas. Allá, halagadas faz a faz, pactaban hasta la parca amar Blas a Ana, Ana a Blas. ¡Ah ráfagas claras bajadas a las almas arrastradas a amar!. Gratas pasan para apalambrarlas2 más, para clavar la azagaya3 al alma. ¡Ya nada habrá capaz a arrancarla!.

Pasaban las añadas4. Acabada la marcada para dar Blas a Ana las sagradas arras, trataban hablar a Marta para afrancar5 a Ana, hablar al abad, abastar saya, manta, sábanas, cama, alhajar casa ¡ca! ¡nada faltaba para andar al altar!

Mas la mañana marcada, trata Marta ¡mala andanza! pasar a Santa Clara al alba, para clamar a la santa adaptada al galán para Ana. Agarrada bajaba ya las gradas; mas ¡caramba! halla a Ana abrazada a Blas, cara a cara. ¡Ah! la a nada basta para trazar la zambra armada. Marta araña a Ana, tal arañan las gatas a las ratas; Blas la ampara; para parar las brazadas a Marta, agárrala la saya. Marta lanza las palabras más malas a más alta garganta. Al azar pasan atalayas, alarmadas a tal algazara, atalantadas a las palabras:

-¡Acá! ¡Acá! ¡Atrapad al canalla mata-damas! ¡Amarrad al rapaz!

Van a la casa: Blas arranca tablas a las gradas para lanzar a la armada; mas nada hará para tantas armas blancas. Clama, apalabra, aclara ¡vanas palabras! Nada alcanza. Amarran a Blas. Marta manda a Ana para Santa Clara; Blas va a la cabaña. ¡Ah! ¡Mañana fatal!

¡Bárbara Marta! Avara bajasa6 al atrancar a Ana tras las barbacanas sagradas (algar7 fatal para damas blandas). ¿Trataba alcanzar paz a Ana? ¡Ca! ¡Asparla8, alafagarla, matarla! Tal trataba la malvada Marta. Ana, cada alba, amaba más a Blas; cada alba más aflatada, aflacaba más. Blas, a la banda allá la mar, tras Casa Blanca, asayaba9 a la par gran mal; a la par balaba10 allanar las barras para atacar la alfana11, sacar la amada, hablarla, abrazarla...

Ha ya largas mañanas trama Blas la alcaldada: para tal, habla. Al rayar la alba al atalaya, da plata, saltan las barras, avanza a la playa. La lancha, ya aparada12 pasa al galán a La Habana. ¡Ya la has amanada13 gran Blas; ya vas a agarrar la aldaba para llamar a Ana! ¡Ah! ¡Avanza, galán, avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán ¡avanza, galán, avanza!

Mas para nada alcanzará la llamada: atafagarán14 más la tapada, taparanla más. Aplaza la hazaña.

Blas la aplaza; para apartar malandanza, trata hablar a Ana para Ana nada más. Para tal alcanzar, canta a garganta baja:

La barca lanzada
allá al ancha mar
arrastra a La Habana
canalla rapaz.
Al tal, mata-damas
llamaban asaz,
mas jamás las mata,
las ha para amar.
Fallas las amarras
hará tal galán,
ca, brava alabarda
llaman a la mar.
Las alas, la aljaba,
la azagaya...¡Bah!
nada, nada basta
a tal batallar.
Ah, marcha, alma Atala
a dar grata paz,
a dar grata andanza
a Chactas acá.

Acabada la cantata Blas anda para acá, para allá, para nada alarmar al adra15. Ana agradada a las palabras cantadas salta la cama. La dama la da al galán. Afanada llama a ña Blas, aya16 parda. Ña Blasa, zampada a la larga, nada alcanza la tal llamada; para alzarla, Ana la jala las pasas. La aya habla, Ana la acalla; habla más; la da alhajas para ablandarla. Blasa las agarra. Blanda ya, para acabar, la parda da franca bajada a Ana para la sala magna. Ya allá, Ana zafa aldaba tras aldaba hasta dar a la plaza. Allá anda Blas. ¡Para, para, Blas!

Atrás va Ana. ¡Ya llama! ¡Avanza, galán avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán. ¡Avanza, galán, avanza!

-¡Amada Ana!..

-¡Blas!...

-¡Ya jamás apartarán a Blas para Ana!

-¡Ah! ¡Jamás!

-¡Alma amada!

-¡Abraza a Ana hasta matarla!

-¡¡Abraza a Blas hasta lanzar la alma!!...

A la mañana tras la pasada, alzaba ancla para Málaga la fragata Atlas. La cámara daba lar para Blas, para Ana...

Faltaba ya nada para anclar; mas la mar brava, brava, lanza a la playa la fragata: la vara.

La mar trabaja las bandas: mas brava, arranca tablas al tajamar; nada basta a salvar la fragata. ¡Ah tantas almas lanzadas al mar, ya agarradas a tablas claman, ya nadan para ganar la playa! Blas nada para acá, para allá, para hallar a Ana, para salvarla. ¡Ah tantas brazadas, tan gran afán para nada, hállala, mas la halla ya matada! ¡¡¡Matada!!!... Al palpar tan gran mal nada bala ya, nada trata alcanzar. Abraza a la ama:

-¡Amar hasta fracasar! -clama...

Ambas almas abrazadas bajan a la nada17. La mar traga a Ana, traga a Blas, traga más...¡Ca! ya Ana hablaba a Blas para pañal, para fajas, para zarandajas. ¡Mamá, ya, acababa Ana. Papá, ya, acababa Blas!...

Nada habla La Habana para sacar a la plaza a Marta, tras las pasadas; mas la palma canta hartas hazañas para cardarla la lana.

Et voilà. ¿Quién me dirá el nombre del autor?

Rubén Darío

FIN
1. Adahalas, lo mismo que adehalas.
2. Apalambrar, incendiar.
3. Azagaya, dardo.
4. Añadas, el tiempo de un año.
5. Afrancar, dar libertad, licencia.
6. Bajasa, mujer mala (El Diccionario de la Academia no la trae).
7. Algar, caverna o cueva.
8. Aspar, atormentar.
9. Asayar, experimentar.
10. Balar, desear ardientemente.
11. Alfana, iglesia. Voz de la germanía.
12. Aparar, preparar.
13. Amanar, poner a la mano. Ya la tienes a mano
14. Atafagar, fatigar, sofocar.
15. Adra, porción de un barrio, barriada.
16. Aya, se dice vulgarmente de las criadas de razón.
17. Almas por cuerpos, Dios me libre de la impiedad.

PD: Si os sirve, a mi me gusta tanto el rap, como el anuncio y el cuento... Será que soy rara y no miro de dónde viene la inspiración

La vida tiene muchos pequeños milagros diminutos y domésticos. Uno de ellos me ocurrió hace un par de semanas cuando me acerqué a la librería a la que voy regularmente (siendo realistas menos de lo que yo y mi librera quisieramos) a buscar algo que leer. No es que no tenga libros en mi casa (de hecho quiero un ebook porque no sé donde voy a meter tantos libros tradicionales) pero de vez en cuando, me gusta enfrentarme al olor de un libro... nuevo.
Al entrar por la puerta, mi librera me miró y dijo "Friki, tengo algo que te va a encantar" y me dejé llevar por su recomendación. Al fin y al cabo, un librero es cómo un médico, cuando llevas muchos años visitandolo, sabe que pastilla recomendarte casi sin hacerte toser.
La literatura (actual) francesa, le pasa como al cine: o te gusta, o lo odias a muerte. Porque en cierto modo es cómo un bombón de licor, sus partes por separado están buenas, pero su combinación no siempre da un resultado agradable...
Pero volvamos al libro. Tengo que recomendarlo. Tenemos por un lugar a René, una portera, culta y amante de la literatura que se esconde en su portería. Tenemos a Paloma, una niña de doce años que ha descubierto que el mundo es una pecera y que ella saldrá de la pecera suicidandose. Y unos vecinos peculiares y al mismo tiempo del montón. Y al señor Ozu, con su baño que toca a Mozart y sus piezas de Sushi de 30 euros. Y un final agridulce, más agrio que dulce, que hace que el libro sea como he dicho, un bombón de licor, que hay que degustar por partes, chocolate, licor y cereza, y que nos dejará el dulce sabor del chocolate durante mucho tiempo en la boca.

La Navidad de 1986 Lucien estaba muy enfermo. Si bien no sabíamos todavía cuándo llegaría la muerte, ya sentíamos el nudo de la certea de su inminencia, un nudo doble, el que cada uno sentía en su furo interno y el de ese vínculo invisible que nos unía el uno al otro. cuando la enfermedad entra en un hogar, no se apodera sólo de un cuerpo, sino que teje entre los corazones una tela oscura que entierra toda esperanza. Como el hilo de una telaraña que se enredara alrededor de nuestros proyectos y de nuestro aliento, la enfermedad, día tras días, devoraba nuestra vida. Cuando volvía a entrar a casa desde el exterior, tenía la impresión de penetrar en una tumba y sentía el frío ttodo el rato, un frío que nada aliviaba hasta el punto de que, los últimos tiempos, cuando dormía junto a Lucien, me parecía que su cuerpo aspiraba todo el calor que el mío hubiera podido robar en otro sitio.

Muchos sabreis que me encanta leer manga. Uno de mis mangas favoritos es Zetsuai since 1989 de Minami Ozaki. Cómo el titulo del anime dice, Zetsuai es una historia de amor, de amor desgarrador, desesperado, de esos que sólo te puedes creer en los libros y en las películas.

Sin embargo, Koji, uno de sus protagonistas junto a Takuto, es de esos personajes que muchas de las veces que "habla" te descoloca: cómo un vampiro, cómo un rey de la noche, se desvive por proteger a Takuto.

Si Takuto jamás renunciaría ni al fútbol ni a Koji, Koji renunciaría a cualquier cosa por Takuto. Y eso es lo más interesante, porque para Takuto, su mundo es dual... para Koji, el mundo es único: Takuto.

Hoy Koji, de ser real, cumpliría 37 años... y creo que no llevaría demasiado bien eso de cumplir años, ¿verdad?

Por eso, creo que hoy es un día perfecto para recordar este manga, y una de mis partes favoritas.

Zetsuai
Una vez me dijeron lo que significaba un crucifijo
La barra horizontal simboliza el amor
Y la vertical, la ira de dios

"Crimen y castigo"

Me pregunto por qué dios... Decidió atravesar el amor con su cólera
Cuando la gente me pregunta, ¿por qué coleccionas cruces? Yo sólo quiero responder esto


Tal vez sea por los pecados, que los hombres cometemos en nombre del amor
porque la tristeza y el dolor son el precio a pagar por el

¿Será cierto lo que dicen?

El crucifijo no es más que un objeto inventado en la antigüedad para matar a criminales
¿Por qué habría de castigarse el amor sólo porque los hombres seamos pecadores?
¿Que significa en verdad ser amado por alguien?
AMAR...

¿ACASO EL AMOR NO ES SUFICIENTE?

¿Es un crimen haber nacido con la capacidad de recordar los pecados que cometimos?
Dicen que el odio es la otra cara del amor; pero cuando se marchita, ha dejado de serlo
Dejó de ser amor
El amor es plenitud y dulzura; aunque luego se convierta en dolor y tristeza. Pero no quiero llamar amor a todo eso

¿ES PECADO AMAR?

Bronze Zetsuai 1989 tomo 10

El 14 de diciembre de 1591, moría en el convento de los carmelitas descalzos de Úbeda un fraile "pequeñito y feo" (Cómo solía describirlo mi profesor de lengua de la ESO). Ese humilde fraile, (que más tarde llegó a ser Padre de la Iglesia si no lo recuerdo mal), escribió El Cántico Espiritual, La Noche Oscura y Llama de Amor Viva.

Viviendo dónde vivo, habiendo estudiado dónde he estudiado (pensad que si escupís a un lado, escupreis a al tumba de San Juan de la Cruz [¿Qué tumba? Si se lo llevaron en 1593, leed el Quijote si no me creeis] y si escupís al otro, escupireis al lugar de nacimiento de Joaquin Sabina) y habiendo pasado tantos recreos bajo "Mil gracias derramando pasó por estos sotos con presura y yendolos mirando, con sóla su figura, prendados los dejó de su hermosura" creo que no puedo dejar pasar un 14 de diciembre sin leer un trocito de su obra.

Cuando tuve que leer (y escuchar cantado) el Cántico Espiritual en ¿tercero de la ESO? Recuerdo dos cosas: La primera es que aquello era "demasiado porno" (frases textuales, que tiempos aquellos) para haber sido escrita por un cura. La segunda es que La Noche Oscura era mi parte favorita aunque no me la hubiera tenido que leer... Bueno, tambien que no entendía porque "El Pastorcillo" (o título semejante) hablaba de un Cristo Crucificado, porque nadie de la clase lo vio... (Ya sabeis niños, la literatura es estudiarse lo que dice otra persona que el texto dice) y que aquel cassette en el que un coro cantaba el cántico espiritual (que fue lo que pusieron en mi boda, y no las "marranás" esas de la marcha nupcial) aburría a un muerto.

Pero bueno, nunca me arrepentiré de que me obligaran a leerlo y a descubrirlo, y aunque no debería haber excusa para leer a San Juan de la Cruz, hoy es la excusa perfecta, ya que se conmemoran 418 años de su muerte.

(Por cierto, de pequeña mi abuelo me llevaba a un puente dónde la gente dice que ocurrió uno de los milagros de este hombre, algo sobre la aparición de unos esparragos trigueros... ya os he dicho que es imposible no ser un poco "sanjuanista" siendo de dónde soy)

Noche Oscura

Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual.

En una noche oscura,
con ansias, en amores inflamada
¡oh dichosa ventura!,
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
¡Oh dichosa ventura!,
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz y guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquésta me guiaba
más cierto que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que guiaste!
¡Oh noche amable más que el alborada!
¡Oh noche que juntaste
Amado con amada,
amada en el Amado transformada!

En mi pecho florido
que entero para él sólo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el Amado,
cesó todo y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

El 30 de noviembre de 1900 murió en París Oscar Wilde. Su tumba en Père-Lachaise está llena de labios de mujer (irónico, en cierto modo) con carmín y flores. Su epitafio reza "Verbis meis addere nihil audebant et super illos stillabat eloquium meum" (que para los paletos cómo yo que no hablamos Latín significa "Tras mi palabra no replicaban, y mi razón destilaba sobre ellos), del Libro de Job, 19,22.

No sé cuando leí por primera vez "El Príncipe Feliz". Porque para mí, Oscar Wilde era Oscar Wilde. Sólo sé que era lo suficientemente pequeña cómo para acabar llorando con el triste (aunque ¿es realmente triste?) final del príncipe y de la golondrina y lo suficientemente mayor cómo para querer seguir leyendo.

Poco a poco, han ido pasando por mis manos casi todas las obras de este, que es sin lugar a dudas mi escritor favorito. Aún así, tengo la triste costumbre de sólo leer una de las que me faltan al año, temerosa de que se me terminen. Lamentablemente, el año que viene, se acabaran, cuando lea "Salomé".

Muchos de mis amigos lo saben, y es que yo tengo la esperanza de un 30 de noviembre, de algún año, poder acercarme a Père-Lachaise a dejarle a Oscar mi flor (lo del beso no sé) mientras pienso algo que cada día me parece más real: Todo hombre mata lo que quiere. (De la Balada de la Cárcel de Reading).