Las cenizas de Suburbia

Oscar Peterson computo esta canción inspirandose en los "spirituals" de los negros, en homenaje a todos los que habían luchado por conseguir derechos civiles... Pero incluso sin saber eso, esta canción me pone la piel de gallina... ¿Quién me iba a decir a mi que al final Chicago tiene razón? It's all Jazz



Por cierto, no estoy segura, pero creo que tocaron esta canción en la toma de posesión de Obama, ¿me equivoco?

Está solo. Y desde el instante en que empieza a

respirar,

no está en ningún sitio. Muerte plural, nacida

en las mandíbulas de lo singular,

y la palabra que construiría un muro

a partir de la piedra más interna

de la vida.

Por cada cosa de la que habla

él no es,

y a pesar de sí mismo,

dice yo, como si también él empezara

a vivir en todos los otros

que no son. Pues la ciudad es monstruosa,

y su boca no experimenta

ninguna cuestión

que no devore la palabra

de uno mismo.

Por lo tanto, están los muchos,

y todas esas numerosas vidas

talladas en las piedras

de un muro,

y quien empiece a respirar

aprenderá que no hay dónde ir

excepto aquí.

Por lo tanto, él empieza de nuevo

como si fuera la última vez

que respirase.

Pues no hay más tiempo. Y es el final del tiempo

lo que empieza.

No soy buena escritora, ni me planteo vivir de escribir ni nada por el estilo. Simplemente me gusta escribir. Me ayuda a organizar mi vida, a centrarme a sentirme útil... porque cuando escribo, soy capaz de ver cosas que no habría visto de ninguna otra manera...

Pero ahora no puedo: miro a mi alrededor y soy incapaz de encontrar algo que me inspire... Pero echo de menos escribir... aunque me pase el día tomando apuntes.

PD: Quereis comprobar que no miento cuando digo que escribo mal? Ícaro

Sí, lo reconozco, esta versión de la canción de Fangoria me tiene loca... Es divina y me da muchisima energía, muy necesaria en mi vida actual. (Nunca pensé que yo fuera a decir esto, pero Sara Montiel es una Diva)

Dedicado a todos los opositores como yo... que no sabemos cuando son los días, ni cuando las noches son... ¡¡ya queda menos!! Ánimo.

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Como escribía hace poco estoy re-haciendo mi CV. Y si el día que terminé la parte escrita estaba triste al ver que mi vida cabía en poco más de tres folios (que estoy intentando reducir a dos) hoy estoy enfadada.
"Lui, pon una foto" me dicen mis amigos.
¿Por qué? Acaso si soy rubia seré mejor trabajadora que si soy morena. No entiendo por qué hay que poner una foto en un CV.
En USA no se pone, para evitar discriminación... y aquí, si no la pongo, estoy casi segura de que nadie tomará en cuenta mi CV.

¿Acaso mi cara vale más que mi formación?