(No sé si alguno de mis compañeros de clase leerá esto, pero seguro que les trae recuerdos de primero de carrera)


Diciembre es esta imagen

de la lluvia cayendo con rumor de tren,

con un olor difuso a carbonilla y campo.

Diciembre es un jardín, es una plaza

hundida en la ciudad,

al final de una noche,

y la visión en fuga de unos soportales.

Y los ojos inmensos

—tizones agrandados—

en la cara morena de una cría

temblando igual que un gorrión mojado.

En la mano sostiene unos zapatos rojos,

elegantes, flamantes como un pájaro exótico.

El cielo es negro y gris

y rosa en sus extremos,

la luz de las farolas un resto amarillento.

Bajo un golpe de lluvia, llorando, yo atravieso,

innoble como un trapo, mojado hasta los cuernos.



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La vida tiene muchos pequeños milagros diminutos y domésticos. Uno de ellos me ocurrió hace un par de semanas cuando me acerqué a la librería a la que voy regularmente (siendo realistas menos de lo que yo y mi librera quisieramos) a buscar algo que leer. No es que no tenga libros en mi casa (de hecho quiero un ebook porque no sé donde voy a meter tantos libros tradicionales) pero de vez en cuando, me gusta enfrentarme al olor de un libro... nuevo.
Al entrar por la puerta, mi librera me miró y dijo "Friki, tengo algo que te va a encantar" y me dejé llevar por su recomendación. Al fin y al cabo, un librero es cómo un médico, cuando llevas muchos años visitandolo, sabe que pastilla recomendarte casi sin hacerte toser.
La literatura (actual) francesa, le pasa como al cine: o te gusta, o lo odias a muerte. Porque en cierto modo es cómo un bombón de licor, sus partes por separado están buenas, pero su combinación no siempre da un resultado agradable...
Pero volvamos al libro. Tengo que recomendarlo. Tenemos por un lugar a René, una portera, culta y amante de la literatura que se esconde en su portería. Tenemos a Paloma, una niña de doce años que ha descubierto que el mundo es una pecera y que ella saldrá de la pecera suicidandose. Y unos vecinos peculiares y al mismo tiempo del montón. Y al señor Ozu, con su baño que toca a Mozart y sus piezas de Sushi de 30 euros. Y un final agridulce, más agrio que dulce, que hace que el libro sea como he dicho, un bombón de licor, que hay que degustar por partes, chocolate, licor y cereza, y que nos dejará el dulce sabor del chocolate durante mucho tiempo en la boca.
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La Navidad de 1986 Lucien estaba muy enfermo. Si bien no sabíamos todavía cuándo llegaría la muerte, ya sentíamos el nudo de la certea de su inminencia, un nudo doble, el que cada uno sentía en su furo interno y el de ese vínculo invisible que nos unía el uno al otro. cuando la enfermedad entra en un hogar, no se apodera sólo de un cuerpo, sino que teje entre los corazones una tela oscura que entierra toda esperanza. Como el hilo de una telaraña que se enredara alrededor de nuestros proyectos y de nuestro aliento, la enfermedad, día tras días, devoraba nuestra vida. Cuando volvía a entrar a casa desde el exterior, tenía la impresión de penetrar en una tumba y sentía el frío ttodo el rato, un frío que nada aliviaba hasta el punto de que, los últimos tiempos, cuando dormía junto a Lucien, me parecía que su cuerpo aspiraba todo el calor que el mío hubiera podido robar en otro sitio.
Octubre Rojo, Pag. 75.
Muriel Barbery.
La elegancia del erizo.
Seix Barral, Biblioteca formentor.

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Does the Pearl Know?

By Helen Hay


Does the pearl know, that in its shade and sheen,
The dreamy rose and tender wavering green,
Are hid the hearts of all the ranging seas,
That Beauty weeps for gifts as fair as these?
Does it desire aught else when its rare blush
Reflects Aurora in the morning’s hush,
Encircling all perfection can bestow,
Does the pearl know?

Does the bird know, when, through the waking dawn,
He soaring sees below the silvered lawn,
And weary men who wait to watch the day
Steal o’er the heights where he may wheel and stray?
Can he conceive his fee divine to share,
As a free, joyous peer with sun and air,
And pity the sad things that creep below,
Does the bird know?

Does the heart know, when, filled to utter brim,
The least quick throb, a sacrificial hymn
To a great god who scorns the frown of Jove,
That here it finds the awful power of love?
Think you the new-born babe in first wise sleep
Fathoms the gift the heavens have bade him keep?
Yet if this be—if all these things are so—
Does the heart know?
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Muchos sabreis que me encanta leer manga. Uno de mis mangas favoritos es Zetsuai since 1989 de Minami Ozaki. Cómo el titulo del anime dice, Zetsuai es una historia de amor, de amor desgarrador, desesperado, de esos que sólo te puedes creer en los libros y en las películas.

Sin embargo, Koji, uno de sus protagonistas junto a Takuto, es de esos personajes que muchas de las veces que "habla" te descoloca: cómo un vampiro, cómo un rey de la noche, se desvive por proteger a Takuto.

Si Takuto jamás renunciaría ni al fútbol ni a Koji, Koji renunciaría a cualquier cosa por Takuto. Y eso es lo más interesante, porque para Takuto, su mundo es dual... para Koji, el mundo es único: Takuto.

Hoy Koji, de ser real, cumpliría 37 años... y creo que no llevaría demasiado bien eso de cumplir años, ¿verdad?

Por eso, creo que hoy es un día perfecto para recordar este manga, y una de mis partes favoritas.

Zetsuai
Una vez me dijeron lo que significaba un crucifijo
La barra horizontal simboliza el amor
Y la vertical, la ira de dios

"Crimen y castigo"

Me pregunto por qué dios... Decidió atravesar el amor con su cólera
Cuando la gente me pregunta, ¿por qué coleccionas cruces? Yo sólo quiero responder esto


Tal vez sea por los pecados, que los hombres cometemos en nombre del amor
porque la tristeza y el dolor son el precio a pagar por el

¿Será cierto lo que dicen?

El crucifijo no es más que un objeto inventado en la antigüedad para matar a criminales
¿Por qué habría de castigarse el amor sólo porque los hombres seamos pecadores?
¿Que significa en verdad ser amado por alguien?
AMAR...

¿ACASO EL AMOR NO ES SUFICIENTE?

¿Es un crimen haber nacido con la capacidad de recordar los pecados que cometimos?
Dicen que el odio es la otra cara del amor; pero cuando se marchita, ha dejado de serlo
Dejó de ser amor
El amor es plenitud y dulzura; aunque luego se convierta en dolor y tristeza. Pero no quiero llamar amor a todo eso

¿ES PECADO AMAR?

Bronze Zetsuai 1989 tomo 10


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1. ¿Qué hiciste en 2009 que no hubieras hecho nunca antes?: Empezar a pensar que la gente es mala de por sí, dejar un trabajo, volverme perezosa hasta un grado que me asusto... ufff... un montón de cosas

02. ¿Cumpliste tus propósitos de año nuevo, y harás más para el próximo año? Ummm... no recuerdo cuales fueron mis propósitos para el 2009, así que probablemente no los cumpliera.

03. ¿Alguien cercano a ti tuvo hijos? No.

04. ¿Alguien cercano a ti murió? Si

05. ¿Qué países has visitado? Ninguno

06. ¿Qué querrías tener en 2010 que no tuviste en 2009? Trabajo, más pasta, volver a tener ganar de currar.

07. ¿Qué fecha de 2009 se te quedará grabada en tu memoria, y por qué? Ni idea...

08. ¿Cuál ha sido tu mayor logro este año? Ummm.... ¿trabajar, estar en el MIVCI y sacarme el CAP sin volverme (demasiado) loca?

09. ¿Cuál ha sido tu mayor fracaso? Demasiado personal y demasiado doloroso aún para difundirlo en plan RSS

10. ¿Has sufrido alguna enfermedad o daño físico? ¡Me hice un esguince! El primero de mi vida, y oye, es difícil contando que soy la reina de pegarme hostias...

11. ¿Cuál ha sido la mejor cosa que has comprado? Ummm... ¿Paso palabra?

12. ¿El comportamiento de quién mereció alabanza? Pasopalabra...

13. ¿El comportamiento de quién te decepcionó? Lo sé y sigo sin querer difundirlo en RSS

14. ¿A dónde fue la mayor parte de tu dinero? Pues en muñecas, en libros (en serio, debería parar, no sé donde voy a meterlos) y en comer fuera mientras trabajaba para no tener que cocinar.

15. ¿Qué te hizo mucha, mucha ilusión? Volver a tener muchas cartas en el buzón... (y no sólo facturas y paquetes)

16. ¿Qué canción te recordará siempre 2009? Viva la Vida de Coldplay... me tiré semanas repitiendo lo de Saint Peter...

17. Comparado con el año pasado, eres: Algo más madura? ¿Ser o pretender ser más hija de puta entra en el grado de madurez?

18. ¿Qué quisieras haber hecho más? Encontrar un trabajo que me guste

19. ¿Qué quisieras haber hecho menos? Haberle dedicado tiempo a un trabajo sin futuro.

20. ¿Cómo pasarás las Navidades? En casa de mis padres

21. ¿Cómo pasarás la Noche Vieja? En casa de mis padres, calculo que para las doce y media estaré planchando la oreja.

22. ¿Te enamoraste en 2009? No, pero tuve un casi crush!

23. ¿Cuántos rollos de una noche? Ninguno

24. ¿Cuál fue tu programa de televisión favorito? Lost, aunque no lo vi en la tele.

25. ¿Odias a alguien que no odiases el año pasado? No me gusta la palabra odiar, no me gusta odiar... Es el único de los sentimientos viscerales que no llevo a rajatabla.

26. ¿Cuál fue el mejor libro que leíste? El color púrpura de Alice Walker.

27. ¿Cuál fue tu mejor descubrimiento musical? Podría decir que Annie B. Sweet, pero despues de oirla durante todo el verano se me hizo demasiado “sweet”.

28. ¿Qué querías y obtuviste? Un portatil nuevo, Didymus.

29. ¿Qué querías y no obtuviste? Un trabajo.

30. ¿Cuál fue tu película favorita este año? Probablemente, District 9, me lo pasé muy bien cuando fui a verla.

31. ¿Qué hiciste en tu cumpleaños y cuantos cumpliste? Cumplí 23 y me fui a un bar con mucha gente.

32. ¿Qué única cosa hubiera hecho tu año incalculablemente más satisfactorio? Haber terminado la memoria del MIVCI, haber encontrado curro.

33. ¿Cómo describirías tu concepto de la moda en 2009? Sigo las directrices de Tim Burton: El negro combina con negro y por eso me visto así.

34. ¿Qué te mantuvo en tu sano juicio? Llorar mucho, y últimamente el gimnasio que me ayuda a quemar mala leche.

35. ¿Qué figura pública te gustó más este año? Ummm... no sé

36. ¿Cuál ha sido tu videojuego favorito este año? Wii-fit plus... me encanta el juego de los malabares y el de las setas

37. ¿Quién ha hecho el mayor número de cameos en tus sueños este año? Los protas de Lost

38. ¿A quién echaste de menos? No merece la pena decirlo.

39. ¿Quién fue la mejor persona que conociste? Ummm...

39.Dinos una valiosa lección que hayas aprendido en 2009. No te fíes de nadie, de hecho, desconfía hasta de ti mismo.

40. Quotea una canción que resuma tu año. Crisis- J.Sabina
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Siempre que me siento pesimista por cómo está el mundo pienso en la puerta de llegadas del aeropuerto de Heathrow. La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoismo, pero yo no lo entiendo así. A mí me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso ni tiene interés periodístico, pero siempre está ahí. Padres e hijos, madres e hijas, maridos y esposas, novios, novias, viejos amigos... Cuando los aviones se estrellaron contra las Torres Gemelas que yo sepa ninguna de las llamadas telefónicas de los que estaban a bordo fue de odio y venganza; todas fueron mensajes de amor. Si lo buscáis, tengo la extraña sensación de que el amor en realidad está en todas partes.


Love Actually

Feliz Navidad
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El 14 de diciembre de 1591, moría en el convento de los carmelitas descalzos de Úbeda un fraile "pequeñito y feo" (Cómo solía describirlo mi profesor de lengua de la ESO). Ese humilde fraile, (que más tarde llegó a ser Padre de la Iglesia si no lo recuerdo mal), escribió El Cántico Espiritual, La Noche Oscura y Llama de Amor Viva.

Viviendo dónde vivo, habiendo estudiado dónde he estudiado (pensad que si escupís a un lado, escupreis a al tumba de San Juan de la Cruz [¿Qué tumba? Si se lo llevaron en 1593, leed el Quijote si no me creeis] y si escupís al otro, escupireis al lugar de nacimiento de Joaquin Sabina) y habiendo pasado tantos recreos bajo "Mil gracias derramando pasó por estos sotos con presura y yendolos mirando, con sóla su figura, prendados los dejó de su hermosura" creo que no puedo dejar pasar un 14 de diciembre sin leer un trocito de su obra.

Cuando tuve que leer (y escuchar cantado) el Cántico Espiritual en ¿tercero de la ESO? Recuerdo dos cosas: La primera es que aquello era "demasiado porno" (frases textuales, que tiempos aquellos) para haber sido escrita por un cura. La segunda es que La Noche Oscura era mi parte favorita aunque no me la hubiera tenido que leer... Bueno, tambien que no entendía porque "El Pastorcillo" (o título semejante) hablaba de un Cristo Crucificado, porque nadie de la clase lo vio... (Ya sabeis niños, la literatura es estudiarse lo que dice otra persona que el texto dice) y que aquel cassette en el que un coro cantaba el cántico espiritual (que fue lo que pusieron en mi boda, y no las "marranás" esas de la marcha nupcial) aburría a un muerto.

Pero bueno, nunca me arrepentiré de que me obligaran a leerlo y a descubrirlo, y aunque no debería haber excusa para leer a San Juan de la Cruz, hoy es la excusa perfecta, ya que se conmemoran 418 años de su muerte.

(Por cierto, de pequeña mi abuelo me llevaba a un puente dónde la gente dice que ocurrió uno de los milagros de este hombre, algo sobre la aparición de unos esparragos trigueros... ya os he dicho que es imposible no ser un poco "sanjuanista" siendo de dónde soy)

Noche Oscura

Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual.


En una noche oscura,
con ansias, en amores inflamada
¡oh dichosa ventura!,
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada.


A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
¡Oh dichosa ventura!,
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.


En la noche dichosa
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz y guía
sino la que en el corazón ardía.


Aquésta me guiaba
más cierto que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.


¡Oh noche que guiaste!
¡Oh noche amable más que el alborada!
¡Oh noche que juntaste
Amado con amada,
amada en el Amado transformada!


En mi pecho florido
que entero para él sólo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba


El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería
y todos mis sentidos suspendía.


Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el Amado,
cesó todo y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.
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Recozco que soy odiosa: aun puedo llorar leyendo un libro
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Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

  • 1. Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
  • 2. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
  • 3. La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
  • 4. La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
  • 5. Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
  • 6. Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
  • 7. Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
  • 8. Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
  • 9. Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
  • 10. En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.
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El 30 de noviembre de 1900 murió en París Oscar Wilde. Su tumba en Père-Lachaise está llena de labios de mujer (irónico, en cierto modo) con carmín y flores. Su epitafio reza "Verbis meis addere nihil audebant et super illos stillabat eloquium meum" (que para los paletos cómo yo que no hablamos Latín significa "Tras mi palabra no replicaban, y mi razón destilaba sobre ellos), del Libro de Job, 19,22.

No sé cuando leí por primera vez "El Príncipe Feliz". Porque para mí, Oscar Wilde era Oscar Wilde. Sólo sé que era lo suficientemente pequeña cómo para acabar llorando con el triste (aunque ¿es realmente triste?) final del príncipe y de la golondrina y lo suficientemente mayor cómo para querer seguir leyendo.

Poco a poco, han ido pasando por mis manos casi todas las obras de este, que es sin lugar a dudas mi escritor favorito. Aún así, tengo la triste costumbre de sólo leer una de las que me faltan al año, temerosa de que se me terminen. Lamentablemente, el año que viene, se acabaran, cuando lea "Salomé".

Muchos de mis amigos lo saben, y es que yo tengo la esperanza de un 30 de noviembre, de algún año, poder acercarme a Père-Lachaise a dejarle a Oscar mi flor (lo del beso no sé) mientras pienso algo que cada día me parece más real: Todo hombre mata lo que quiere. (De la Balada de la Cárcel de Reading).
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Hace 18 años no sabía quien eras, ni comprendía tu música, ni tan siquiera recuerdo haberte oído. Hace 18 años, tu voz se apagó.
Freddie, nadie quiere vivir para siempre, pero tu música te ha hecho inmortal.
18 años sin tí es demasiado tiempo.
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Creo que alguna vez lo he comentado, mi mayor problema cuando iba a clase era cuando me aburría. Porque yo desconectaba y me dedicaba a hacer otras cosas. Ícaro, si no recuerdo mal nació en una clase, de esas interminables y aburridas... y hoy, buscando unos apuntes apareció. Para no volver a perderlo, lo dejo por aqui, a ver que os parece.

Si cerraba los ojos, aun era capaz de recordar cómo era; diminutas estrellas estropeando la inmensidad de un cielo enlutado, y a lo lejos, el rumor del mar luchando con el viento, y el frío colándose por los jirones de la ropa y de los sueños, robando las esperanzas, casi perdidas, de volver... Y el amanecer, que como un cruel enemigo le devolvía su mañana, amenazante, lentamente, cruel, extraño, ajeno, propio…

Y un sueño: el viento no luchaba contra el mar, sino que lo elevaba. Y el mar no gritaba enardecido durante la batalla, sino que le arrullaba. Y el sol, que se llevaba el frío y le devolvía la esperanza. Y el cielo, que no esparció estrellas, sino lágrimas que le mojaron la piel, llevándose con ellas la amargura,

Pero sólo pudo haber sido eso, un sueño, un cruel y estúpido sueño, porque aun podía sentir el inmenso cielo cubriéndolo cada noche, y el viento erizándole el vello del cuerpo, y el mar limpiando unas lágrimas, que ya no sabía ni suyas.

Un sueño, un cruel y estúpido sueño…

Pero al abrir los ojos, ya no quedaba nada. Sólo un mar en calma y la agonía de una libertad jamás alcanzada.

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Cuando le cortas las alas a alguien temiendo que sea Ícaro, le estas prohibiendo ser Dédalo.
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Hace un par de años por estas fechas (bueno, mentira, un poco más adelante, cerca de Navidad), estaba estudiando Hamlet. Y la verdad, creo que nunca he entendido al personaje tanto cómo lo hago ultimamente.

Todos tenemos nuestros Claudios, que nos muestran una careta que enmascara la podredrumbre de su alma. Todos tenemos nuestros fantasmas, generalmente disfrazados de principios que nos obligan a actuar. Y todos tenemos nuestras consecuencias y el temor a ellas es lo permiten que los Claudios sigan viviendo y que a la larga, todos seamos Claudio.

Creo que despues de esto, es un consuelo saber que tarde o temprano, todos moriremos.
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Como los lunes son dias de musica en Twitter, hoy os voy a hablar de mi cancion favorita de los Beatles. Porque claro, los Beatles son como Jesus (pero mas famosos) y si no se tiene una cancion favorita, uno no sabe nada de musica.

La mia es I'm only sleeping y sale en el disco Revolver, donde se encuentra tambien el famoso submarino amarillo.

Hay tantas versiones de porque se hizo esta cancion como drogas tomaron estos chicos... Sin embargo, me encanta la idea de que John odiara madrugar, y que cuando le decian que se levantara el simplemente decia "solo estoy durmiendo".

Se que no es la cancion mas conocida de los Beatles, pero yo no puedo dejar de oirla... ¿y vosotros? ¿cual es vuestra cancion favorita de los 4 de Liverpool?

(Se que no he puesto acentos, he puesto el teclado en yanki y me daba pereza cambiarlo solo para esta entradilla)

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¿Quereis pasar 6 minutos divertidisimos? Por favor, no os perdais este corte "Pigeon: Impossible? Imaginaros a un agente de la CIA novato con un maletin de armas nucleares y un donut enfrentandose a un enemigo que ni sacado de la lista de los malos malisimos del eje del mal... ¿Bin Laden? No, una paloma.

Por lo que he podido leer en Blog de Cine, su autor, Lucas Martell, ha tardado cinco años en terminarlo. Sin lugar a dudas, es un "parto largo" que ha dado vida a uno de los cortos más divertidos no profesionales que he visto.


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El hecho de que una persona pueda comerse a otra en al mismo tiempo repugnante y atrayente. ¿Podría la vida que ingerimos alargar la nuestra? Sin lugar a dudas, el canibalismo ha ocupado un puesto de honor en la lista de temas tabú en todas las sociedades a lo largo del tiempo. ¿Pero por qué? No pretendo dar respuesta, puesto que no la tengo, a esa pregunta, sin embargo, puedo mostrar que el canibalismo está más cerca de lo que pensamos... ¿o acaso cuando te muerdes las uñas no te estas comiendo a ti mismo?

De todas formas, el canibalismo siempre ha estado ahí. Para mí, uno de los cuadros que se me viene a la cabeza cuando pienso en Goya es el de Saturno devorando a su hijo. Y es que repasando rápidamente la mitología, nos encontramos a Saturno, que se comió a sus hijos para que no le quitaran el poder y a Tantalo que ofreció a su propio hijo (Pélope) como parte del banquete, y eso que no he escarbado mucho. Y en la mitología Norteamericana nos encontramos al Wendigo, espiritu de la naturaleza que hacía que los hombres se convirtieran en lo peor que uno podría ser: un devorador de hombres.

Estando así las cosas, no sería de extrañar que a alguien se le fuera un poco la cabeza y decidiera probar el sabor del vecino. Conocidisimos son los casos de Bokassa I, Emperador de Centroáfrica y con el que mejor era llevarse bien... o mejor no, porque nunca sabías en que puesto ibas a acabar si te invitaba a cenar; si de invitado o de cena. Y ¿por qué no hablamos de Armin Meiwes, el canibal deRottemburgo? Quizás así en frío no caigas, pero si te digo que era un señor que tenía la fantasía sexual de devorar a otro, y que encontró a otro que tenía la fantasía de ser devorado... Cómo diría mi abuelo, la verdad es que hay gente "pa'tó". Y bueno, este verano hemos leido la noticia de un inmigrante albino que llegaban a las costas tinerfeñas en patera y que pedía asilo politico porque se lo querían comer en ritual.

A estas alturas tú estas pensando que la gente está un poco loca y que tú no has pensado en la vida en comerte a nadie. Enhorabuena. Pero no pienses que estas libre de la terrible influencia de los comedores de hombres, ¿o acaso no te has parado a pensar en lo gore que es en sí el cuento de Hansel&Gretel? Una señora mayor y sola, digo, una bruja, que captura a unos niños para ¡¡Comerselos!! Bueno, sabiendo como está el servicio, a ella la pone de chacha y a él para la cazuela, una compra inteligente... ¿Y luego preguntan por qué los niños no quieren leer? Mejor que se vayan a jugar a la calle, eso sí, que vuelvan antes de que oscurezca, que lo mismo viene el hombre del saco... ¿El hombre del saco? Claro, un señor que se dedicaba a secuestrar niños, sacarles sus grasitas para hacer potingues de inmortalidad a sus clientas...

Viendo cómo está el panorama, mejor nos dedicamos a leer libros en nuestra casita, que así nadie nos molesta. Vamos a coger un libro, cualquiera, así al azar... Beowulf, que me costó mucho aprobar Textos literarios cómo para olvidarme tan pronto de ellos. Umm... ¿Qué hace Grendel? ¿Se come a los guerreros? Nada, nada, viendo cómo está el panorama, voy a irme a Shakespeare que nunca falla... Voy a coger... Tito Andrónico... ¿Sabeis qué? A mi amigo Will, despues de tantos años estudiandolo es casi como de la familia, tambien le gustaba hablar de gente que se comía a gente ¿o no nos acordabamos de Támora que se come sus hijos sin saberlo?

Bueno, vayamonos a Swift, ese escritor "para niños" según alguien que seguro que no leyó su "modesta proposición". Y es que claro, si hubo una reina que dijo que si no tenían pan que comieran bollos, pues si no tienen carne, que coman niños... ¿no?

Y no creais que esto es sólo cosa de escritores de "vete-tú-a-saber-cuando" que no tenían nada mejor que hacer. ¡No! ¿Os suena cómo termina el Perfume de Patrick Suskin? Si sois cortitos cómo yo y os tuvisteis que leer el final del libro un par de veces para entenderlo, os recomiendo que veais la película de 2006. Y os suena Entrevista con el vampiro, de Anne Rice. No, no os creais que estoy pidiendo el comodin de la llamada, con eso de que los vampiros beben sangre... Me refiero al tercer libro de la saga, La reina de los condenados, cuando Maharet y Mekare deciden acabar con Akasha siguiendo los viejos ritos, comiendose el corazón... Viendo cómo esta el panorama, lo mismo tendriamos que leernos el Manifiesto Canibal de Oswald de Andrade... por si nos va interesando el tema, ¿no? Por si no lo sabiais, en los comics tambien encontramos ejemplos de canibalismo: Wendigo es uno de los enemigos del increible Hulk, en el primer tomo de Yami no Matsuei hay algunas referencias al canibalismo y en One Piece, Zeff se come su propio pie (Mi duda es, ¿sabría a queso?)

Si ya estais hartos, cómo yo, de leer libros y comics donde la gente se come una a otra, vamos a poner la tele y a relajarnos un ratito, que por lo visto reponen Embrujadas. ¿Sabiais que en Embrujadas las Halliwell tuvieron que enfrentarse a un wendigo? Nada, nada, mejor pongo los Simpsons... aunque claro, Kang y Kodos siempre estan pensando o como dominar la Tierra o como comerse a los humanos. Y es que claro, pensando que en el quinto especial de Halloween, La casa-arbol del terror V, nos encontramos la historia de Nightmare Cafeteria.... ni los Simpson se salvan. Por si por un casual no la habeis visto nunca, cosa que si vivis en España, Antena 3 intenta solucionar reponiendo y reponiendo capitulos, la historia va de que Skinner intenta solucionar los problemas de indisciplina en el colegio y de falta de presupuesto para el comedor, comiendose los alumnos maleducados. Yo aún recuerdo la gran frase que dice "relajaros niños, tengo la impresión de que Utter está más cerca de lo que pensamos. Despues de todo, ¿no hay un pequeño Utter en nuestro interior? De hecho, quizás nos hemos comido a Utter y está en nuestro estomago ahora". Una de mis frases favoritas (de hecho, las casas-árbol del terror de los simpsons se encuentran entre mis episodios favoritos, pero ya os contaré eso en otra ocasion).

Y si pensamos en peliculas, seguro que se os viene a la mente Hannibal Lecter, nuestro psiquiatra de paladar más exquisito. Y si sois de mi generación, en algun momento habeis visto Viven con vuestros amigos (seguro que ese día, sobraron palomitas). Y Holocausto Canibal, una película que no he tenido valor a ver, pero que es un mito. Si incluso Pedro Almodovar ha tenido su desliz canibal con La concejala Antropofaga (por cierto, Carmen Machi está superior en este corto). Si hasta mi querido Tim Burton tiene su Sweeney Todd con lo de comer carne... Por favor, escuchad A little priest. Y si habeis visto Charlie y la fábrica de Chocolate, seguro que habeis visto la escena en que se produce este dialogo:

Willy Wonka: ¿Os gusta mi prado, niños? Probad una brizna de hierba, por favor, es tan suave y sabrosa.
Charlie Bucket: ¿Nos podemos comer la hierba?
Willy Wonka: Por supuesto que podeis. Todo en esta habitación es comestible. Incluso yo soy comestible. Pero eso se llama canibalismo, mis queridos niños, y no está bien visto en la mayoría de las sociedades.

La verdad, que me ha entrado hambre. Así que me voy a ir a comer, pero no sin antes oir el disco Eat me, Drink me de Marylin Manson y la canción Mein Teil de Ramstein, dedicados ambos a nuestro amigo Armin.

Creo que hoy, comeré verdura...

El año pasado, tuve que hacer un trabajo sobre comida y cultura. En un principio hice uno sobre la importancia de la belleza en la comida, poniendo ejemplos de cajas de bento. Sin embargo, una de las presentaciones que hubo antes de la mia iba sobre el tema, y la verdad, ni el tema daba para tanto y yo me aburrí bastante. Así que, en una noche, preparé una presentación sobre este tema: Canibalismo en Cultura Popular. Las notas de aquella presentación me sirvieron para elaborar esta entrada.





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No soy gótica. Empecemos por ahí. Tampoco me da miedo la muerte. Y me gusta estar sola. Sobre todo últimamente, cuando los vivos me dan tanto miedo. Así que a veces, me voy al cementerio.
No pilla lejos de casa, y la verdad, cuando tienes que despejar tus ideas, escuchar el Lacrimosa de Mozart en un lugar solitario ayuda mucho. Y siendo realistas, no hay nada más solitario que un cementerio... (bueno, quizás un concesionario de coches tal y como van las cosas)
El cementerio casi siempre está solo. Puede ue haya habido un funeral, y entonces hay flores frescas. Pero generalmente están allí hasta que se marchitan y alguien las quita. Cada vez hay más flores de tela o de plástico, supongo que porque duran más y son más baratas, y a fin de cuentas, los muertos no se van a enterar.
Lo bueno que tiene el cementerio, es que puedes llorar de rabia y todo el mundo pensará que es de pena, así que no te tomaran por loco ni por raro.
Pero esa tranquilidad se rompe durante aproximadamente una semana y media al año. Y es que para "los santos" todos (bueno, yo me niego a ir al cementerio en estas fechas, pero ya sabeis que yo soy rara) vamos a los cementerios a lucir tacones mientras arreglamos las tumbas abandonadas durante el resto del año. Es un acto social como cualquier otro.
Y todos nos acordamos de lo bueno que era el muerto. Porque no sabeis lo mucho que favorece morirse. Tanto que cualquier hijo de puta anónimo pasa a ser una buenisima persona. Y santo, oiga.
Pero mañana, día tres de noviembre, este carnaval se habrá acabado. Y cuando se sequen las flores, no irá la familia a cambiarlas por otras frescas. Porque ir al cementerio nos recuerda que estamos en este mundo de paso (lo que haya detrás lo dejo a la libre creencia del que lea esto) y que nuestro tiempo vuela.
Y a finales de semana, sólo un par de mujeres mayores, que visten ropa negra y andan despacito se cruzaran conmigo en mi paseo entre tumbas. Y seguro que se preguntan a quién tengo allí. Pero lo que no saben es que no tengo a nadie, sólo a los testigos mudos y muertos, que observan sin reprochar nada los cambios que estan llegando a mi vida.





La primera foto es de Simon Crubellier.
La segunda foto la tomé yo en el monasterio de Pskov. Si alguno de vosotros vais a Rusia os lo recomiendo (particularmente me gustó mucho más que la Catedral de San Pedro y San Pablo de San Petersburgo, pero me reitero en que yo soy rara)
El título es de una canción de Mecano.


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La casualidad no existe; sólo la ilusión de casualidad...

Un día de mitad de noviembre de mitad de los ochenta, el propietario de una tienda en América recibió el pedido con las decoraciones de Navidad. Halloween acababa de pasar y aún quedaban algunos restos de disfraces que no habían comprado. Sin saber muy bien que hacer, decidió que ambas festividades compartieran escaparate.

Casualmente (ah, no, que la casualidad no existe), un chico pasaba por allí. Tenía una beca para trabajar en los estudios Disney. El sueño de cualquier animador, pero no el suyo. Dibujar zorritos y perritos felices lo estaba volviendo loco. La verdad es que tenía fama de ser un poco raro...

Como decía, este chico pasó por allí y vió la escena... Su mente se llenó de ideas y escribió un poema. Al chico le gustaba Vicent Price y pensó que sería genial que él leyera el poema algún día. Aquel chaval se llamaba Timothy William Burton y el poema que escribió fue este.



Cuando unos años más tarde, el chico, lejos ya de Disney, consiguió fama dirigiendo a adultos con alma de niños y a otros adultos que jamás superaron que asesinaran a sus padres, el chico decidió hacer de su poema una película. Sin embargo, por cuestiones de burocracia, no podría firmar su película. Corria 1993.

En 1994 yo tenía 8 años; mi primo 5. Un día, llegó a mi casa con dos cintas: La película de los Power Rangers y una de dibujos animados. Pusimos la de dibujos. Cuando terminó mi madre dijo que aquello no era una película para niños. No volví a verla.

En 2003 yo buscaba mi sitio desesperadamente, cómo cualquier adolescente. Me conecté a internet. Alguien puso una imagen. Aquel dibujo... ¿De qué me sonaba aquel dibujo?

Verano de 2004... En lugar de ir a la autoescuela, tomé la tonta costumbre de ir a un ciber. Ya estaba leyendo las crónicas vampiricas, escribiendo fanfics, ya sabía que el "gen friki" había despertado. Alguien volvió a poner una imagen de aquella película.

Dos semanas más tarde, compraba Pesadilla antes de Navidad y Drácula de Bram Stoker.

Desde aquel verano, todos los 31 de Octubre, lloro con Jack. Porque a veces, renunciar a un sueño es necesario para conseguir algo mejor.



(Esta es sin lugar a dudas mi parte favorita de la película... la letra está aqui en inglés y aqui en español)
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Recuerda, esta madrugada a las dos..podrás echar tres polvos..si prosperan engendrarás a un Dios concebido en el hipertiempo
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Esta es una de mis partes favoritas de uno de los méjores cómics de todos los tiempos: V de Vendetta. Creo que hasta el día 5 de noviembre (remember, remeber the fifth of November) tendréis que soportar mi fangirleo con este cómic.

12 de diciembre de 1997

Mi nombre es Adam Susan. Yo soy el líder.Líder de lo perdido. Soberano de las ruinas.

Soy un hombre como cualquier otro.

Dirijo el país que amo en la selva que es el siglo veinte, creo en la supervivencia, en el destino de la raza nórdica, creo en el fascismo.

O, sí, soy fascista, ¿y qué? Fascismo es... Una palabra, una palabra que perdió su sentido con la cháchara de los débiles y los traidores.

Los romanos inventaron el fascismo. Un manojo de ramas atadas era su símbolo. Una rama puede romperse, un manojo perdura. El fascismo es la fuerza de la unidad.

Creo en la unidad. Creo en la fuerza. Y si la fuerza, la unidad para alcanzar un objetivo, requiere uniformidad de pensamiento, palabra y obra, entonces que así sea.

No quiero oír hablar de libertad. No quiero oír hablar de la libertad individual. Son lujos y no creo en los lujos.

La guerra acabó con los lujos. La guerra acabó con la libertad.

La única libertad que le resta a mi pueblo es la de pasar hambre, la libertad de morir, la libertad de vivir en el caos.

¿Debo permitirles esa libertad?

No lo creo, no lo creo.

¿Merezco la libertad que a otros les niego? No. Permanezco dentro de mi jaula y no soy más que un sirviente. Yo, que soy amo de todo lo que veo. Veo desolación, veo cenizas, Tengo tanto... tengo tan poco...

No soy amado, lo sé, ni en cuerpo ni en alma, nunca he conocido el suave susurro del cariño, nunca he conocido la paz que se esconde entre los muslos de una mujer.

Pero soy respetado, soy temido, y eso es suficiente.

Porueyo amo, yo, que no soy correspondido, siento un amor mucho más profundo que los jadeos y convulsiones de la sucia copulación.

¿Hablo de mi amor? ¿Hablo de mi prometida?

No tiene ojos para coquetear o prometer, pero lo ve todo y comprende con una sabiduría que es divina en su equilibrio. Permanezco a las puertas de su intelecto y me ciega la luz que emana, que tonto debo parecerle... que infantil y obtuso...

Su alma es pura, libe de las trampas y ambigüedades de la emoción. No odia, no anhela, no conoe la alegría o el dolor. La adoro, aunque sé que no la merezco. Atesoro la pureza de su desdén. No me respeta. No me teme.

Ella no me ama.

Los que la conocen piensan que es fría y dura. Piensan que no tiene vida y no siente pasión.

No la conocen. Ella no los ha tocado.

Ella me toca, y soy tocado por dios, por el destino. Todo lo que existe pasa por ella. La adoro, soy su exclavo.

No existe libertad más dulce.

Mi amor permaneceré siempre a tu lado, pasaré mi vida dentro de ti. Esperaré siempre a que seas tú la que hable y nunca te pediré una pizca de afecto.

Destino...

Destino...

Te amo.


V de Vendetta
es una novela gráfica de Alan Moore y David Lloyd.
En español está editada por Planeta deAgostini y cuesta 17,95 euros.
En inglés la edita Vertigo Comics y cuesta $13.59
(o siempre me la puedes pedir prestada en cualquiera de los dos idiomas)
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Hoy hemos ido a Restabal, el pueblo de mi madre a ver a la familia y a pasar el día. Cómo hacía mucho que no iba, he decidido darme un paseo con la cámara de fotos...

Restabal

Este es Restabal y para que veais que no es tan peque, tiene hasta entrada en la wikipedia.

Algunos detalles de la foto anterior, cómo los famosos molinos de viento, (pobre Don Quijote si tuviera que luchar contra estos)
Energía eólica

O la torre de la iglesia (otra vez que vaya intentaré sacar fotos dentro)
Restabal

Las fotos están sacadas desde el Cerro, donde hay una ermita... concretamente, esta.

La ermita del Cerro

Por cierto, que sepais que no he ido sola, me ha acompañado Copito, mi perro.

Copito

En esta parece que dice... ¡¡Jorl!!! Que tajo hay pa'bajo!!

Copito

Finalmente, lo mejor del otoño, son los efectos colaterales ¿no?

¿Sabeis que es esto niños?

Membrillos

Membrillos, antes de ser carne de...

¿Y esto?

Caquis

No, no son tomates, son caquis.

En fin, se acabó la excursión, mañana volvemos a la cruda vida oposicionil.
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No sé porqué me ha dado por ver videos de españoles hablando en inglés...

Empezaremos por Francisco Franco. Reconozco que debido a que vi la primera temporada de Cuentame (todos tenemos un pasado que esconder), me hice adicta a ver videos del No&Do. Cuando vi este, me partía. (Por cierto, una vez que jugué a las Magic, me puse de automote Franco, porque sólo tenía Pantanos)




Vale, los tiempos han cambiado, en aquella época se primaba el estudio de la gramática por encima de la competencia oral... Bueno, pues pensemos en Aznar, que tampoco es tan viejo...



Me ha costado no poner el "estamos trabajando en ellouuuuu.... toda la nocheeeee". ¿Qué quereis que os diga? Este señor tiene cómo excusa que supongo que en su época estudiaría francés en la escuela...

Pues pensamos en alguien joven... Raúl... Seguro que estudió inglés en el cole, tiene un montón de compañeros con los que practicar y dinero a patadas para pagar a un buen profesor. ¿Entonces por qué nos avergonzó a todos los españoles con este simulacro de inglés?



Vamos, que si yo estoy en el CIO, y tal cómo acaba este señor le doy el telefono de Home English, porque vamos...

Finalmente, mi favorito y la razón por la que no puedo ser rica, Emilio Botin. Este señor tiene dinero, mucho dinero... y joder, seguro que no le beneficia nada hablar inglés así...



Por cierto, seamos realistas, hay gente que habla inglés de una forma genial en España y ya me gustaría a mi hacerlo así... pero, ¿y lo bien que nos lo hemos pasadouuuu viendo los videos?
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En España, según he podido oir en la radio, abortaron aproximadamente medio millón de mujeres en los ocho años que gobernó el PP. Para protestar contra la reforma de la ley del aborto ha habido una manifestación en Madrid. Ha salido en todos los medios, han ido politicos importantes... Alrededor de un millón de personas.

En el mundo, mueren miles de personas al día de hambre, muchos de ellos niños. En España se han celebrado hasta cuarenta manifestaciones hoy (según vi ayer en la tele) para protestar. He mirado en los periodicos y no encuentro ni una triste reseña.

Edito: tras buscar en internet, veo que la manifestación de Madrid fue ayer.
Rebelate Contra la Pobreza
No voy a dar mi opinión sobre ninguno de los dos temas pero sinceramente, no me salen las cuentas.

Edito otra vez: dos aspirinas y un telediario después (A3) mis datos están un poco más claros...
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Reconozco que una de las cosas que más me gustan de internet es la gran cantidad de cortos de animación a los que tengo acceso, y que siendo realistas, no podría conocer de otra manera.

Particularmente hay algunos que no podría dejar pasar, así que creo que esta semana toca hablar de ellos.

El primero de todos se llama Fallen Art y es del animador checo Tomasz Baginski. Baginski es todo un personaje en el mundo de la animación y en 2002 fue nominado al oscar por su corto Cathedral.

Fallen Art es un corto del 2006. El argumento es relativamente fácil de entender a priori, sin embargo, es demoledor en si mismo. Un general, asesina soldados con el fin de crear un corto, una pelicula. La muerte constituye un delito y al mismo tiempo una obra de arte...

Por cierto, antes de enseñaros el corto, hay un anuncio en la tele ahora mismo que me recuerda mucho a este video... no logro recordar que anunciaba, ya sabeis que la tele y yo nos llevamos muy bien. Sin embargo, hay una imagen de una chica durmiendo en una cama y los movimientos del principio de esa chica... vereis como os resultan familiares si veis el video de Baginski.

Sin más...

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Querida abuela,

No tengo palabras para decirte lo mucho que te echo de menos. Intento reconocerte cuando te miro cada día, y no te encuentro.Porque tú, ya no eres tú. Una enfermedad cruel te ha robado tus recuerdos. Pero no te preocupes, porque yo los guardo por ti. Y lamento tanto no haber pasado más tiempo contigo.

Porque tus ojos ya sólo tienen el brillo del desconcierto y no la vivacidad de antes. Y aunque sigues así, sólo te tengo fisicamente, porque ya estas lejos.

Te echo de menos. Mucho. No es justo que existan enfermedades que te priven de todo. No es justo que me hayan quitado tu cariño, porque no recuerdes quien soy. Necesito tus abrazos, necesito tus palabras de aliento. Te necesito abuela, necesito que te devuelvan tus recuerdos.

Es injusto, es egoista... pero te quiero como eras antes.

A veces, sólo pienso, que tengo que darte gracias por olvidarme. Porque así sé que alguna vez estuve en tu corazón, en tu memoria...

Ahora sólo tengo que guardar tus recuerdos por ti.

Gracias por olvidarme abuela, yo te recordaré siempre.

(Lo siento, estaba oyendo la radio y oí noticias sobre el día del Alzheimer y acabé escribiendo esto)
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Hoy empieza a ir al cole una niña rumana que conozco. Acaba casi de llegar y su español no es muy bueno. Sin embargo, ella me ha hecho pensar mucho ultimamente. Su nombre es Cuestika (creo que se escribe así), sin embargo, tanto ella como su madre, han renunciado a su nombre original y ahora responde al nombre de Antonia. Cuando preguntas por qué ellas dicen: No quiero que sepan que soy de fuera, quiero ser de aqui.

A mi tambien me pasa. El nombre que me dieron mis padres lo utiliza muy poca gente, en realidad los nombres que utiliza la gente son otros. En mi caso es diferente, mi nombre, el nombre que yo me he puesto, suena raro y artificial para una mujer: Lui, (cuando trabajaba todo el mundo lo asociaba a Luis y se le quedaba la cara rara cuando me veian a mi), sin embargo es mio.

Y es que aunque parezca una tontería, un nombre es algo fundamental. El nombre es en realidad el dador de vida, porque sin nombre, no hay existencia. Sin nombre no hay posibilidad de ser llamado, de ser querido. Cuando en la tele salen los "sin-papeles" (calificativo horrible para calificar a personas, una persona nunca necesita papeles para serlo) deberían llamarlos "sin nombre". Porque nunca tienen nombre, sólo son un número.

La verdad es que me estoy llendo por los Cerros de Úbeda...

Esta entrada, en su origen, quería hablar de la diferencia entre Antonia y yo. Yo decidí cambiar mi nombre por diferenciarme, voluntariamente. Ella ha tenido que cambiarlo para ser aceptada, a la fuerza.
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(Sacado de la segunda temporada de Perdidos, no es literal)

Michael: Dicen que tú eres sacerdote.
Eko: Así es.
Michael: Entonces creeras en el infierno y esas cosas.
Eko: Una vez fui sacerdote en una iglesia de Inglaterra. Todos los días un niño se quedaba al final. Un día me confesó que había matado a su perro con una pala. Había mordido a su hermana en la mejilla y él tenía que protegerla. Me preguntó si iría al infierno. Yo le dije que el Señor lo entendería y lo perdonaría. Pero a él eso no le importaba, sólo quería saber si habría infierno, y si el perro estaría allí esperandolo.

(Me ha parecido la mejor definición de infierno que he oído en muchisimo tiempo)
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Hoy, 25 de Agosto, es el cumpleaños de Tim Burton. Como dirian los de Muchachada Nui (La hora Chanante), Eterno adolescente, cineasta genial.... Lo cierto, es que te guste o no, tenemos que reconocer que Tim Burton es uno de esos cineastas, que entran en la misma categoría que Coppola o Tarantino, geniales y con sello propio.

Así que para celebrar el 51 cumpleaños (ya no eres tan joven, Tim), os cuento alguna de las cosas curiosas de la vida de este director de cine.

¿Sabías que Tim Burton dibujó zorritos adorables?
Sí, como dicen, todos tenemos algo que esconder y Tim tambien tiene un pasado "turbio" (o en este caso, rosa). Tim Burton entró a trabajar con la Disney con una beca. Allí lo pusieron a trabajar en Tod&Toby. Tim asegura que recuerda aquellos tiempos como algo horrible, puesto que nunca se ha considerado un buen dibujante y no le gustaba dibujar aquellos zorritos adorables. Además, la fama de bicho raro de Tim Burton comienza en esta época, dicen que se encerraba en armarios durante horas y que se hacía heridas que dejaba sangrar. El día que Tim Burton se marchó del estudio de la Disney, todos respiraron aliviados, empezando por él mismo.

¿Por qué Tim Burton no dirigió Pesadilla Antes de Navidad?

Es curioso que la que probablemente sea la pelicula más conocida de Tim Burton, no sea de Tim Burton. La explicación de porqué no la dirigió Burton es básicamente legal. Cuando Tim Burton consiguió por fin dinero para su pelicula, se había comprometido con Warner Brothers para dirigir Batman. El guión no podía salir de Disney porque cuando aceptó la beca para trabajar en Disney se comprometía a que cualquier idea que tuviera mientras trabajara allí, se quedaría allí. La Pesadilla original era un poema, que iba a convertirse en un corto tipo Vincent, pero Disney que había visto el filón tras el éxito de la gran aventura de Pee Wee y Bitelchus, se apresuró a filmar la pelicula.
El poema original, recitado por Alan Lee, es el siguiente.



¿Sabes que Tim Burton "odia" a Superman?
Bueno, cómo dicen por ahí, odiar es una palabra muy fea, pero no creo que el director californiano sea muy fan de Superman. Tras el éxito de Batman y Batman returns, Warner quiso que dirigiera Superman. El protagonista iba a ser Nicolas Cage, pero al final, tras un año y pico de negociaciones todo se fue al traste.

¿Cual es la pelicula favorita de Tim Burton?
La verdad es que esto es especular bastante, pero si hacemos caso a lo que suele responder en las entrevistas que le hacen y la influencia que tiene en el cine, sin duda tenemos que responder Jason y los Argonautas. Jason es una pelicula filmada en stop-motion, técnica que años más tarde, Tim Burton rescataría practicamente del olvido. Además, en el videoclip Bones para los killers que dirigió Burton, vemos que sin lugar a dudas esta pelicula lo marcó profesionalmente.

¿Sabes que Helena Boham Carter aseguró que Tim Burton sufría le Sindrome de Asperger?

Una vez que preguntaron a Helena Boham Carter si podía explicar la genialidad de su marido, ella aseguró que esta se debía a que él sufría Sindrome de Asperger. Además, Helena aseguró que duermen en habitaciones separadas porque Tim ronca.

¿Cual ha sido la relación profesional más larga?

Sé que mucha gente piensa que sin lugar a dudas es la que mantiene con Johnny Deep, pero números en mano, la persona con la que más peliculas ha realizado Tim Burton ha sido con Danny Elfman. Desde su primera pelicula, hasta El barbero diabolico de Fleet Street, Elfman ha aparecido en todas las peliculas de Tim a excepción de dos: Big Fish, cuya música fue compuesta por Howard Shore (El señor de los anillos) y Sweeny Todd, el barbero diabolico de Fleet Street, que se mantuvo fiel al musical

No se me ocurre nada más por ahora, pero si teneis alguna duda más sobre Burton, preguntad, quizás entre todos descubramos que pasa.

PD: Se me ha olvidado la mejor... Tim Burton dice que siempre viste de negro porque es malisimo combinando colores, pero el negro... siempre combina con negro!

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No me puedo creer que no haya posteado aquí aún uno de mis poemas favoritos. Me basta así, de Angel Gonzalez.

ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).



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Tal día como hoy, hace 64 años, la administración Truman lanzó sobre la ciudad japonesa de Nagasaki una bomba atómica; apenas tres días antes, otra bomba había sido lanzada en la ciudad de Hiroshima. Las consecuencias fueron la rendición de Japón (y la consecuente finalización de la Segunda Guerra Mundial) y miles de victimas (se estima que hasta finales de 1945 más de 200000 victimas habían muerto a causa de estas bombas).

Si hay un ejemplo de la crueldad de este tipos de ataques, es sin lugar a dudas Sadako Sasaki. Probablemente, el nombre y la cara de esta niña no te digan mucho, pero probablemente hayas oido su historia.

Cuando la bomba estalló, Sadako sólo tenía dos años. sobrevivó al ataque y no fue hasta varios años despues, cuando tenía once años de edad cuando se le detectó una leucemia, derivada probablemente de la radiación recibida. El diagnostico fue desolador: a Sadako le quedaba apenas un año de vida.

Sin embargo, su amiga Chizuko Hamamoto le recortó una vieja tradición japonesa: Cualquiera que pudiera realizar mil grullas de origami podría pedir un deseo. Sadako dobló y dobló papelitos, haciendo grullas y más grullas, pero sólo consiguió unas 600. Se dice que sus amigos doblaron las que faltaban hasta las mil para poder enterrarlas con ella. La razón por la que Sadako no consiguió sus mil grullas, no fue la falta de tiempo, sino la falta de papel.

Una estatua de Sadako y sus grullas de papel se construyó en el memorial a las victimas en Hiroshima y desde entonces, miles de niños de todo Japón llevan sus grullas de papel, en simbolo de paz.

La historia de Sadako llegó a mi cuanto apenas tenía edad para comprenderla. Era una lectura de un libro que tenía en primaria. Recuerdo la historia, un médico que doblaba papelitos porque no había podido salvar a Sadako. Aun a día de hoy, cuando recuerdo la historia (y os puedo asegurar que tengo las ilustraciones de aquel libro grabadas en mi mente) no puedo evitar que se me escapen unas lágrimas. Tambien hace unos tres años, un día como hoy pedí mi segunda BJD. Recuerdo que por aquella época apenas nadie había oido hablar de Bambicrony... Pero no es eso de lo que quiero hablar. El pedido de mi kumi se realizó un 6 de agosto (el día del lanzamiento de la bomba de Hiroshima). El nombre estuvo claro, Sadako.

Y es que, sé que mil grullas de papel no podrán luchar contra la maldad del mundo, ¿pero quien tiene derecho a robarnos la esperanza?




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FSM


Seguramente, si hablo del FSM, muchos no tendrán ni idea de lo que hablo. Si ya digo que hablo de "la religión del Spaguetti Volador" (Flying Spaguetti Monster) o del pastafarismo, probablemente mucha más gente, sobre todo de esa que se conoce como friki, sabrá de lo que hablo. Lo que me sorprende, es la cantidad de gente se reconoce hoy en día como pastafarista, pero ¿sabemos realmente de lo que estamos hablando?

Aunque suene a cachondeo, el pastafarismo es algo bastante serio. De hecho, se la puede considerar que es una religión protesta. ¿Y contra qué protesta? Básicamente contra la implantación del creacionismo(o teoría del diseño inteligente) en el sistema educativo americano. Hagamos un poco de historia.

A finales de 2005, y durante los mandatos del señor Bushtemor (es una broma que espero que me permitáis) la enseñanza pública en EE.UU empezó a hablar de la teoría del diseño inteligente. Sé que a mucha gente le parecerá extraño que en pleno siglo XXI y después de los descubrimientos del señor Darwin (que este año celebra su 200 cumpleaños) haya gente que aún no acepte que el hombre ha evolucionado, pero no me hace falta irme a Estados Unidos, aquí la que escribe, vivió con asombro como dos compañeras de clase se levantaron en mitad de varias clases en las que se hablaba de la evolución del hombre porque "ellas no creían en eso". En respuesta, un profesor de la Universidad de Oregon, dijo que el creador inteligente podría haber sido cualquier cosa, como un gran ser creador universal con forma de espagueti volador.

La esencia del pastafarismo no es sólo defender que un Gran Espaguetti Volador (GEV) creó el universo, sino que cualquier rastro de evolución ha sido plantado para crear equívocos en la comunidad científica. Además, en lugar de tener "mandamientos" o preceptos, tienen los conocidos "preferiría que no". Por si no sabéis lo que son, los copio a continuación (los he sacado de wikipedia, porque mi nivel de frikismo no llega hasta tal punto).
  1. Realmente preferiría que no actuases como un imbécil santurrón que se cree mejor que los demás cuando describas mi tallarinesca santidad. Si algunos no creen en mí, no pasa nada. En serio, no soy tan vanidoso. Además esto no es acerca de ellos así que no cambies de tema.
  2. Realmente preferiría que no usases mi existencia como un medio para oprimir, subyugar, castigar, eviscerar, o... ya sabes, ser malo con otros. Yo no requiero sacrificios, y la pureza es para el agua potable, no para la gente.
  3. Realmente preferiría que no juzgases a las personas por su aspecto, o cómo visten, o la manera en que hablan, o... mira, solo sé bueno, ¿vale? Ah, y que te entre en la cabeza: mujer = persona, hombre = persona, Samey = Samey. Ninguno es mejor que el otro, a menos que hablemos de moda claro, lo siento, pero eso se lo dejé a las mujeres y a algunos hombres que conocen la diferencia entre verde mar y fucsia.
  4. Realmente preferiría que no tuvieras una conducta que te ofenda a ti mismo, o a tu compañero amoroso mentalmente maduro y con edad legal para tomar sus propias decisiones. Respecto a cualquier otro que quiera objetar algo, creo que la expresión es "jódete", a menos que lo encontréis ofensivo, en cuyo caso pueden apagar el televisor y salir a caminar, para variar.
  5. Realmente preferiría que no desafiaras las ideas fanáticas, misóginas, y de odio de otros con el estómago vacío. Come, luego ve tras los malditos.
  6. Realmente preferiría que no construyeras iglesias/templos/mezquitas/santuarios multimillonarios a mi tallarinesca santidad cuando el dinero podría ser mejor gastado en (tú eliges):
    1. Terminar con la pobreza.
    2. Curar enfermedades.
    3. Vivir en paz, amar con pasión, y bajar el precio de la televisión por cable.
      Puedo ser un ser omnipresente de carbohidratos complejos, pero disfruto de las cosas sencillas de la vida. Yo lo sé, para eso SOY el creador.
  7. Realmente preferiría que no fueses por ahí contándole a la gente que te hablo. No eres tan interesante. Madura ya. Te dije que amaras a tu prójimo, ¿no entiendes las indirectas?
  8. Realmente preferiría que no le hicieses a los otros lo que te gustaría que te hiciesen a ti. Si te van las... eh... las cosas que usan mucho cuero/lubricante/Las Vegas, si a la otra persona también le interesa (conforme a #4), entonces disfrútalo, sacaos fotos, y por el amor de Mike ¡usa un PRESERVATIVO! En serio, es un pedazo de goma. Si no hubiera querido que disfrutaras al hacerlo habría añadido púas, o algo.
Además, está el conocidisimo dicho de que lo único que el GEV le pide a sus súbditos es que se vistan de pirata (aunque si no lo hacen no pasa nada). A cambio el cielo de todo pastafarista está lleno de cerveza helada y strippers.

La verdad es que si después de leer esto quieres seguir siendo pastafarista, adelante, pero al menos se consciente de lo que significa...¿o no?

Y es que como decía mi profesor de filosofía, lo preocupante no es que el hombre descienda del mono... sino que vuelva a él...


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Lo sé, he tardado un montón, pero puedo prometer (y prometo) que intentaré actualizar los juegos para hablar mejor de forma semanal, ¿todos de acuerdo? ¿Preparados? Allá vamos.

¿Cómo se dice?

a) Me compré una manta de retales.
b) Me compré una manta de patchork.
c) Me compré una somanta.

Hagan sus apuestas...

La respuesta es la A, ya que "somanta" significa tunda, zurra y patchwork no es una palabra española.

Y después de este calentamiento, vamos a por el juego...

La palabra patchwork es de las llamadas "palabras tungsteno", porque tiene cuatro consonantes seguidas. Como, por ejemplo: Circunscripción, constreñir, demonstrar, gángster, instructivo, monstruo...

¿Alguien encuentra alguna más?
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En los ochenta, George Michael y su mejor amigo del instituto, Adrew Ridgeley formaron una banda (The executive), que tuvo el éxito y la trayectoria justa para firmar un contrato con Innervision Records, cambiar el nombre a Wham! y empezar a llenar el corazón de jovencitas.

Los roles en Wham! estaban bastante mal repartidos, George Michael componía, tocaba, producía... mientras que Andrew hacía practicamente nada... Muchos productores decían que George debería dejar a Andrew y montar su propia banda, pero... Andrew era su mejor amigo, ¿Cómo iba a hacerle eso?

¿Sabeis porque acabó Wham!?

George Michael estaba saliendo con una de las chicas de Bananarama... (sí, George Michael) y Andrew Ridgeley le levantó la novia. Así de duro.

Y es que las cuestiones de faldas no deberian mezclarse con los asuntos de trabajo...

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En Estados Unidos se admira y se premia a los médicos,a los abogados, a los generales, a los actores, a la gente de la televisión y a los políticos. No a los profesores. La enseñanza es la fregona
de las profesiones. A los profesores se les dice que entren por la puerta de servicio o por la parte de atrás. Se les felicita por tener TTL (Tanto Tiempo Libre). Se habla de ellos con condescendenciay se les dan palmaditas, a posteriori, en las canas. «Ah, sí, yo teníauna profesora de Lengua Inglesa, la señorita Smith, que me inspiró mucho. No olvidaré jamás a la buena señorita Smith. Solía decir que si en sus cuarenta años de enseñanza conseguía llegar al corazón
de un chico, todo le habría valido la pena. Moriría feliz.» Luego, la profesora de Lengua Inglesa que nos inspiró se difumina entre sombras grises para subsistir el resto de sus días con una pensión mezquina, soñando con ese chico al que podía haber llegado. Sigue soñando, profesora. No te rendirán homenaje.

Piensas que entrarás en el aula, te quedarás parado un momento, esperarás a que se haga el silencio, les verás abrir los cuadernos y preparar los bolígrafos, les dirás tu nombre, lo escribirás en la pizarra, te pondrás a enseñar.

Tienes en tu mesa el programa de Lengua Inglesa que te ha proporcionado el centro. Les enseñarás ortografía, vocabulario, gramática, comprensión de la lectura, redacción, literatura.
No ves el momento de llegar a la literatura. Mantendréis debates animados sobre poesías, obras de teatro, ensayos, novelas, relatos cortos. Las manos de los ciento setenta estudiantes vibrarán en el aire, y ellos exclamarán «señor McCourt, yo, yo, quiero decir algo».

ienes la esperanza de que querrán decir algo. No quieres que se te queden mirando embobados mientras te esfuerzas desesperadamente por mantener viva la lección.

Devorarás con deleite los corpus de la literatura inglesa y estadounidense. Qué bien lo pasarás con Carlyle y Arnold, con Emerson y Thoreau. No ves el momento de llegar a Shelley, Keats y Byron, y al bueno de Walt Whitman. A tus clases les encantará todo ese romanticismo y rebelión, todo ese desafío. A ti mismo te encantará, porque muy dentro de ti y en tus sueños, eres un romántico desenfrenado. Te ves a ti mismo en las barricadas.

Los directores y otras figuras de autoridad que pasen por los pasillos oirán ruidos de emoción en tu aula. Mirarán por la ventanilla de la puerta, asombrados al ver tantas manos levantadas, interés y emoción en las caras de esos chicos y chicas, de esos fontaneros, electricistas, esteticistas, carpinteros, mecánicos, mecanógrafas, torneros.

Te nominarán para recibir premios: Profesor del Año, Profesor del Siglo. Te invitarán a Washington. Eisenhower te dará la mano. Los periódicos te pedirán a ti, un simple profesor de secundaria, tu opinión sobre la educación. Esto será un notición: a un profesor de secundaria le piden su opinión sobre la educación. Caray. Saldrás en la televisión.

En la televisión.

Figúrate: un profesor de secundaria en la televisión. Te llevarán en avión a Hollywood, donde saldrás en películas sobre tu propia vida. Comienzos humildes, niñez miserable, problemas con la Iglesia (a la que plantaste cara con valor), imágenes de ti mismo solitario en un rincón, leyendo a la luz de una vela a Chaucer, Shakespeare, Austen, Dickens. Tú estás allí en el rincón, abriendo
con dificultad tus pobres ojos enfermos, leyendo valerosamente hasta que tu madre te quita la vela, te dice que si no lo dejas se te van a caer los ojos de la cara. Tú le suplicas que te devuelva la vela, que sólo te quedan cien páginas para terminar Dombey e hijo, y ella te dice: «No, no quiero tener que hacerte de lazarillo por Limerick y que la gente me pregunte cómo es que te has quedado ciego si hace un año estabas dando patadas a una pelota como el que más.»

Tú dices que sí a tu madre porque conoces la canción:

El amor de una madre es una bendición
vayas por donde vayas
cuídala mientras la tengas
la echarás de menos cuando falte.

Además, cómo ibas a replicar a una madre de película, representada por alguna de esas actrices irlandesas mayores, Sarah Ailgood o Una O’Connor, con esas lenguas mordaces y esas caras de sufrimiento. Tu madre de verdad también tenía una buena cara de pesadumbre, pero nada como verla en la gran pantalla, en blanco y negro o a todo color.

A tu padre podría representarlo Clark Gable, sólo que a) a lo mejor no era capaz de reproducir el acento del norte de Irlanda que tenía tu padre, y b) sería caer muy bajo después de Lo que el viento se llevó, que, como recuerdas, estuvo prohibida en Irlanda, según se dice, porque Rhett Butler llevaba en brazos a Scarlett, su propia esposa, escaleras arriba y hasta la cama, lo que inquietó a los censores cinematográficos de Dublín y les hizo prohibir la película entera. No; haría falta otra persona para representar el papel de tu padre, porque los censores irlandeses estarían vigilando con atención, y tú te llevarías una gran desilusión si a la gente de Limerick, tu ciudad,
y a la del resto de Irlanda les privaran de la oportunidad de ver la historia de tu infancia desgraciada y tu subsiguiente triunfo como profesor y estrella del cine.

Pero la historia no terminaría allí. La verdadera historia sería la de cómo, al final, te resististe a los cantos de sirena de Hollywood; la de cómo, después de noches de ser obsequiado con cenas, vinos, fiestas e invitaciones al lecho de las estrellas femeninas, consagradas y en ciernes, descubriste la vacuidad de sus vidas, cómo te abrían sus corazones recostadas sobre diversas almohadas de satén, cómo las escuchabas con punzadas de remordimientos cuando manifestaban su admiración por ti, porque tú, por tu entrega a tus estudiantes, te habías convertido en un ídolo y en un símbolo en Hollywood, cómo ellas, las estrellas femeninas encantadoras, consagradas y en ciernes,lamentaban haber ido por el mal camino, abrazando la vacuidad de sus vidas en Hollywood, sabiendo que, si renunciaban a todo aquello, podrían disfrutar a diario de la integridad de enseñar a los futuros artesanos, tenderos y mecanógrafas de América. Qué sensación debe dar, te dirían, despertarse por la mañana, saltar alegremente de la cama, sabiendo que tienes por delante todo un día en el que harás una labor santa con la juventud de América, satisfecho con tu escasa remuneración, pues tu verdadera recompensa es el brillo de agradecimiento en los ojos atentos de tus estudiantes cuando te entregan los regalos que te envían sus padres, agradecidos y llenos de admiración: galletas, pan y pasta caseros, y de vez en cuando una botella de vino de las parras que tienen en el patio trasero las familias italianas, las madres y los padres de tus ciento setenta alumnos del Instituto de Formación Profesional y Técnico McKee, en el distrito de Staten Island, de la ciudad de Nueva York.






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